Or, le plus beau d'entre tous ces mauvais anges
Avait seize ans sous sa couronne de fleurs.
Les bras croisés sur les colliers et les franges,
Il rêve, l'oeil plein de flammes et de pleurs.

Lou est un mystère qu’on pense pouvoir lire à livre ouvert. On croit le saisir, le comprendre, juste avant qu’il nous échappe, qu’il nous file entre les doigts, s’évanouit dans la fumée de sa cigarette. On ne sait guère d’où il vient, il débarque de nulle part, passe ses journées à flâner, nez en l’air, chantant, sifflotant, fredonnant. Souvent, il va se percher sur une branche d’arbre, au milieu d’un parc, tenant un livre d’une main, un joint de l’autre. Parfois, il s’arrête tout simplement, il observe ce bas monde, s’attarde parfois sur quelques jolies filles et même de jolis garçons, sans pour autant y penser plus que ça. Quelques minutes plus tard, le voici endormi, son livre parti, s’écrasant sur le crâne du pauvre malheureux qui passait par là. Et vous aurez beau crier, qu’il ne se réveillera pas. Lou a le sommeil bien trop lourd. Lou n’a pas d’horaires précis, pas de montre pour le presser. Il va comme il vient, éternel passant. Lou n’en fait toujours qu’à sa tête. Il fume, il se drogue, mais ne boit rien d’autre que du lait ou du jus de fruit. Il déteste le café, ne supporte pas le thé et s’enivre bien trop vite. Lou, on ne sait pas trop où il habite. Il y a bien cet immense appartement dans le septième arrondissement. Pourtant, Lou ne s'y rend que très rarement, préférant la rue, ou le canapé du plus accueillant. On lui connait même un parent, un père trop souvent absent. Lou a le goût du risque, il fera n’importe quoi pour peu que vous lui donniez un défi. Lou est loin d’être timide. Il aborde le premier venu, ses lèvres toujours étirées dans un sourire éclatant. Il a cette joie de vivre contagieuse, que rien ne semble pouvoir altéré. Même lorsqu’il se rend au cimetière pour visiter la tombe de sa défunte mère. Tout semble glisser sur la planche savonneuse de son allégresse. Pourtant, Lou n’est jamais avec les autres de son âge, il les trouve trop bruyants, trop sales, trop superficiels. Lou préfère largement la compagnie de ses ainés. Lou n'aime pas travailler, ce n'est pas parce qu'il n'est pas doué. Il est simplement paresseux et ne voit pas l'utilité de rester assis toute la journée. Il se rend en cours que sporadiquement. Lou adore les dessins animés et les jolis contes de fées. Il aime qu’on lui raconte une histoire, avant de s’endormir. Prendre votre main et y entrelacer ses doigts. Lou n’aime pas les prénoms trop longs, il donne toujours des surnoms. Lou s’attache facilement, jusqu’à devenir collant. Et au bout de quelques temps, il arrive toujours à se rendre attachant. Et Lou a l’air si innocent, Candide tombé dans la réalité. Il semble avoir tout juste quatorze ans, la taille fille, la peau délicate, la voix trop aiguë, la blondeur fragile, si léger qu’on pourrait le voir s’envoler comme une plume. On le pense incapable de faire de mal à une mouche. On ne lui donnerait que quelques minutes avant de se faire manger tout cru par la vie. Mais contre toute attente, Lou continue toujours.

Et lui, les bras croisés d'une sorte fière,
Les yeux au ciel où le feu monte en léchant,
Il dit tout bas une espèce de prière,
Qui va mourir dans l'allégresse du chant.