VÉNÉNEUSE ▲ Constance, elle est piquante. Mordante. Acidulée, quelques fois amère. Elle est pleine d'épines. Électrique. Souvent carnivore. Elle déchiquette les cœurs pour les embrasser avec passion ensuite. Son regard, surtout ses mots sont brasiers. Elle est irritante, tout ça pour cacher qu'en réalité, que tout au fond d'elle, elle est charmante. L'insolence en bouclier, elle dissimule la fragilité. Elle tyrannise, terrorise pour effacer la vulnérabilité. La timidité. Elle a décidé de dévorer le monde avant qu'il ne la dévore. Tout ça parce qu'elle crève de trouille.

DÉSINVOLTE ▲ Elle se fout de tout. De vous. Encore plus d'elle-même. Elle entretient cette illusion d'insensibilité, prétend que rien ne la touche, que rien ne l'intéresse. Elle prétend sa froideur alors qu'à l'intérieur, elle a l'âme qui s'enflamme beaucoup trop vite et beaucoup trop fort. Silencieuse, elle ne réagit pas aux exclamations, aux petits bonheurs de la vie, aux spleens qui l’enlacent. Elle est ivre d'insouciance, évadée de ses propres nébuleuses. L'insoumission comme seule drapeau, elle reste à l'état sauvage. Gamine capricieuse, enfant gâtée et esseulée, elle est son propre enfer. En blâmant les autres. L'enfer, c'est les autres après tout. Non ?

RENFERMÉE ▲ Les confessions sont proscrites. Son égo surdimensionné la paralyse. Elle ne parle jamais d'elle. Jamais des démons qui grignotent sa raison. Trop fière pour demander de l'aide. Trop démente pour apaiser ses propres maux. Son silence est d'or. Elle reste enfermée dans sa tour d'ivoire, observant de tout en haut, les autres qui vivent. Les autres qui s'aiment et se déchirent. Elle ne fait que ça, observer même lorsque ses yeux débordent d'atrocité.

HAINEUSE ▲ C'est une maladie. Son plus grand malheur. Une nécessité corrosive, une dépendance assassine. Misanthrope à la racine. Elle haït. Elle en suffoque. La tendresse est dure, l'amour utopique. Tout cela lui semble si loin qu'elle en attrape le vertige à chaque fois qu'elle y songe. Elle crache sur le beau, sur le doux. Sur le sincère. Sur le vrai. Elle en perd son innocence. Efface la petite fille qu'elle était autrefois. Ses sourires sont malsains, menteurs, comédiens. Tout est superficiel et elle en crève.

BORDERLINE ▲ Besoin compulsif de remplir un vide. Dépendance aux regards, à l'attention des autres. C'est se sentir emportée par le néant, constamment. Dégradation d'un corps dans diverses addictions. Rituels malsains. Perte de contrôle. Perte de tout pour effacer le rien. C'est l'envie d'en finir et l'incommensurable désir de vivre. Quête acharnée envers le soi qui nous engage vers un nulle part trop flou pour qu'on puisse se repérer. Le grand paradoxe. Constance est une entité de contradictions difformes. Elle marche dans l'incompréhensible parce qu'elle a cassé sa boussole.

DÉSABUSÉE ▲ Rose a les yeux délavés, depuis des années. Devenue adulte trop tôt, elle a piétiné ses rêves avec ses talons Chanel. Elle les a assassiné. L'amertume des déceptions la rendue coupante comme le fil d'un rasoir. Les iris ont perdu leur étincelle et son cœur a cessé de battre. Elle peint tout cela avec de jolies métaphores. Ainsi, les autres oublient l'agonie. Elle est amante de l'inertie et cette dernière ne partage pas l'enfant martyre. Victime de ses propres monstres.

(AUTO)DESTRUCTRICE ▲ Elle décortique ce qui l'entoure. Elle fouille dans les chairs du monde, avec une euphorie frénétique. Parce que Constance voit la beauté dans la laideur. Parce qu'elle chérit sa mélancolie, parce que la douleur l'anime et l'inspire. Elle transforme la souffrance en lyrisme. Elle change les cicatrices en fresques chimériques et elle crée tout un monde avec des ruines. Alors elle supprime, meurtrit. Entre ses phalanges, elle écrase les illusions. Elle admire l'existence se faner et elle pleure. Elle pleure parce qu'elle aime plus la survie que la vie.

CRÉATIVE ▲ Ses doigts la démangent et l'imaginaire enraciné dans sa boîte crânienne déborde, coule jusqu'au bout de ses doigts. Les couleurs éclatent, s'emmêlent à son contact et les esquisses frivoles prennent formes sur le papier, parfois sur la toile. Elle a l'espoir de trouver un jour la création, bien consciente que tout n'est que copie. Elle s'acharne, s'enlise comme un génie fou dans des idées grotesques et loufoques. Elle invente des bestioles qui n'existent que dans son esprit, transforme les sentiments en prose et poèmes. Elle vulgarise la page blanche avec les ratures qui traînent sur sa conscience. À défaut de parler, elle s'entête à s'emplir d'art. Sous n'importe quelle forme, c'est la seule chose dont elle est esclave.

LUCIDE ▲ Résultat d'une réalité détestée. Constance a beau avoir le besoin de la fuir, cette putain, elle n'en reste pas moins consciente de sa déconnexion. Elle dévisage ces filles qui adulent l'amour et les miracles qui n'arriveront jamais. La niaiserie qu'elles vomissent, mielleuse et écœurante. Constance à les chevilles enlacées par d'épaisses ronces et racines, elles la tiennent clouée à cette terre qui ne cessera pas de tourner pour son mal-être, pour la répulsion constante qu'elle ressent envers la race humaine. Il n'y a que son esprit qui vole, qui s'échappe, qui réussi à briser les barreaux de cette prison appelée maturité.

DÉLICATE ▲ Les masques finissent toujours par tomber et lorsque ça arrive, Constance se dévoile fragile. Vulnérable. Mise à nue, elle avorte toutes les douleurs qu'elle inflige. Elle ferme les yeux sur la chaleur dont elle peut émaner. Sur la passion qu'elle peut créer. Elle peut être tendre, câline, brûlante. Une diversité féminine, un éclat qui perdure en million de facettes, toutes différentes. C'est un secret, une énigme. Un monde à elle toute seule. Son milieu la façonner dans la préciosité. Diamants sur canapé. Luxe à profusion. Elle aime la finesse, les jolies choses et la vulgarité, sous n'importe quelle forme l'insupporte au plus haut point.